"No Soy"

NO SOY

NO SOY POETA, NO SOY CANTOR,

NO SOY UN LIBRO, NI SOY CANCIÓN,

NO SOY COMPOSITOR, NI TROVADOR,

NO SOY UNA NOTA, NI UNA ORACIÓN.

NO SOY EL ROCIO QUE MOJA TU ROSTRO,

NO SOY LA LLUVIA QUE ACOMPAÑA TU DOLOR,

NO SOY LA AGONIA DE UN CORAZÓN ROTO,

AL QUE SE LE HA DERRAMADO TODO SU CALOR.

NO SOY EL AROMA A CAMPO SILVESTRE,

NO SOY EL VIENTO QUE SE ROBA SU OLOR,

NO SOY UNA FLOR DE CARDO FLORECIENTE,

QUE DESPIERTA SALVAJE EN HUMILDE ESPLENDOR.

NO SOY EL ALBA, NI SOY SOL QUE AMANECE,

NO SOY EL CELESTE DEL CIELO SERENO,

NO SOY LA MELANCOLIA QUE ATARDECE,

ANARANJADO EN SU HORIZONTE DUEÑO.

NO SOY LA CORRIENTE DEL RIO QUE ESCAPA,

NO SOY SUS MURMUROS QUE GUARDAN SECRETOS,

NO SOY EL REMANZO DE ENSUEÑOS QUE DANZA,

BAJO UN SAUCE QUE LO ABRAZA EN CONSUELO.

NO SOY POETA, NO SOY CANTOR,

NO SOY UN LIBRO, NI SOY CANCIÓN,

SOY EL SENTIMIENTO QUE HAS IGNORADO,

QUE VAGA ERRANTE EN BUSCA DE ATENCIÓN.

F.V.

Zambita de un recuerdo

Zambita de un recuerdo

Altaneras danzan las llamas de fuego,

Se vuelve cálido el aire en la canción,

Las cenizas vuelan en una zamba,

Hay una guitarra que endulza el potrero,

Donde acude el campo en busca de calma,

Donde encuentra la luna una emoción.

Se hace música la voz de los paisanos,

se hace rito aquel remanso en la noche,

Se hacen en sus notas todos hermanos,

Penetra en lo hondo del monte su canto,

Y un eco sereno, galopante noble,

relincho perdido de un potro cimarrón.

Levanta el polvo apagado recuerdo,

El viejo fogón que brilló en los ojos,

De un inocente ternero hijo ´e toro,

De un pichón del cielo que aprendió a volar,

Que heredó las plumas de un Cóndor de Fierro,

De un dotor de campo, de amor y de verdad.

Lo mece al niño las coplas del norteño,

El suave palpitar, embrujo de bombo,

Toca las puertas a un mundo de ensueños,

Cautiva el hechizo a la criatura,

Lo abriga el padre en abrazo hondo,

Duerme el pequeño en zamba de ternura.

Se alimenta el fuego en el son del trovador,

Se alimentan las almas con la oración,

Nacida en guitarreada al pie del alba,

La gente se retira y muere el fogón

Pero quedan aún encendidas las brazas, 

Y permanece en el corazón su ardor.

F.V.